Adoquines (las calles en las que viví) – VIII

Santo Domingo de la Calzada

Sigur Rós en la música de un anuncio de Teledeporte. Él dijo, Si estás abierto a canciones de ocho minutos, son tu grupo. Y lo fueron. El estremecimiento no se me ha marchado nunca. Lo curioso es que años antes de que me encontrase con la música de Sigur Rós en la tele, yo ya me había sentido intrigado por la portada de uno de sus discos, visto en una revista TIPO (los noventa, otra vez), Hvarf / Heim. La vida juega con uno y te da indicios que solamente eres capaz de identificar una vez ya has pasado el gran descubrimiento: que todo está conectado. En el piso de esta calle compostelana que casi todo el mundo llama Cuesta del Coño, escribí una novela inacabada y ¿por siempre? inédita (madura, Ernesto, por dios), en noches en donde me arrasaba la ansiedad y permanecía horas sentado en el sofá, a oscuras, con una pequeña luz iluminando desde abajo las cortinas que ocultaban un ventanal, al otro lado un patio estrecho y oscuro y sucio, la novela se llama El perro muerto, y siempre supe que volverá a mis manos en algún momento, porque TODAS las historias merecen ser contadas, especialmente las que son algo dolorosas, sin olvidarnos que, además, la literatura es terapéutica. Me hice aficionado a comer macarrones gratinados en esa galería luminosa, y casi al mismo tiempo que me ponían una ortodoncia a destiempo, llegaba a mi vida un gran compañero, un gatito blanco como la nieve que se fundía con el color de las baldosas de la cocina, al que llamé Siam pensando que era siamés (aunque no lo era): me burlaba de él porque maullaba como lo haría Marlon Brando si fuese gato; le asusté con polvo de pimienta; le abandoné veinte días (y varias, más adelante); fue mi mano la que acunó sus llantos de pena por la pérdida de la madre, esa primera noche, sellando una estela de plata que, esoterismos aparte, nos une no matter what.

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