Historias de una válvula: Médicos (I)

Cierro los ojos, los abro.

Vuelvo del médico. Mi madre habla de algo, pero no sé exactamente qué dice. Todavía resuena en mi cabeza el encuentro con la médico de cabecera, que con la habitual actitud de suficiencia científica, ha venido a contarme que la analítica no muestra nada, y que tampoco el electrocardiograma. Sus sospechas, dirigidas hacia el hipertiroidismo, han resultado fallidas, de modo que asume, encogiéndose de hombros (¡Encogiéndose de hombros!), que no me ocurre nada, que tan solo estoy estresado. Y que me calme, claro. Quizá es el efecto de sus palabras el que me lleva a ignorar a mi madre: intento averiguar el camino correcto hacia esa calma de la cual la médico hablaba. Y en lo paradójico que resulta decirle a alguien que sufre ansiedad que únicamente necesita tranquilizarse. “Oh, claro, ¿cómo no se me había ocurrido? ¡Tranquilizarme! Gracias, hombre, ahora mismo voy a ello”. Mis reflexiones se cruzan con la verborrea de mi madre, que habla algo sobre unas verduras. Ahora, todo me parece mucho peor que antes de los resultados. Me había agarrado a esa analítica como a un salvavidas, esperando que algún desequilibrio químico pueril estuviese detrás de las taquicardias. Y que con una pastilla mágica, todo se arreglaría. Que todos estos días no serían más que una anomalía, algo de lo que reírse con el paso del tiempo. En cambio, mi dolencia ha pasado el umbral de la nada científica, y carezco de más argumentos que mi propia intuición para defender que, en realidad, sí me ocurre algo. Aislado en esa posición indefendible, no me queda más que angustiarme ante la llegada de la oscuridad de la noche, en donde la posibilidad de que las taquicardias vuelvan transformará mi sueño en un espacio terrorífico.

Las otras Historias de una válvula.

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