A quién podrían importarle las estadísticas

A quién podría importarle más o menos.

A quién.

A mí me importaban las estadísticas. A todos nos importan. Vivimos ahí dentro.

estadc3adsticas-1560x690_cNos enseñan a amar esos números que van in crescendo: salarios, caballos de coche, pulgadas de televisión, tallas de sujetador. Nos enseñan así a los hombres pero también a las mujeres, contagiadas de la masculinidad capitalista: más ceros en el salario, más metros cuadrados en tu casa nueva.

Incluso en las profesiones menos capitalistas, como mismamente la escritura, se persiguen más ventas, más descargas, más visitas. Muera la literatura, en donde esté un 50 sombras de Grey, que se quiten Crematorio o Ensayo sobre la lucidez. No aprendas a escribir, aprende a vender.

Así nos rodeamos de posesiones: colecciones de discos, de libros, de sellos, de egos; nos rodeamos de falsas amistades, cuatrocientos amigos, quinientos, mil. Vagamos de soledad en soledad metiéndonos filtros, tratando de escapar a través del más, del hasta que reviente la VISA Oro.

¿Y qué pasa cuando estás allí, en tu mausoleo, en tu tumba de faraón de plástico?

Pasa que no llega. Pasa la muerte, el desierto, el páramo post-nuclear. Todo metidito dentro. Confiar en los números, el determinismo, lo mecánico, es miseria. Valorizar la cantidad nos lleva a ella, a la cantidad, pero no a la calidad, no a lo sustancial. Solo a acumular sucedáneos de vida: envoltorios de plástico, café instantáneo, lasaña congelada.

Buena noticia: rompe.

Desprecia las posesiones regalándolas: generosidad y desprendimiento; reciclaje y minimalismo.

Desprecia las relaciones de mentira: intención y destilado del ego insaciable, servicio y comprensión.

Desprecia la incomunicación: asertividad.

Desprecia las adicciones: abrazos y contacto humano.

Desprecia el dinero: quemándolo.

Desprecia las estadísticas, la cantidad: amor.

A quién podría importarle.

A mí no.

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