Historias de una válvula: Hoja en blanco

Cierro los ojos, los abro.

Acabo de imprimir una hoja con un texto en donde explico todo lo relativo al prolapso de la válvula mitral. Es para mi madre. Hasta hoy, unos cuantos años más tarde, nadie en mi familia ha sabido de mi condición cardiaca. He respondido con la mentira a lo que yo consideraba falta de apoyo: mi padre, por negación; mi madre, por inacción. Es la historia de un secreto. Escribir esta carta no ha sido idea mía, yo pretendía continuar con la farsa. Pero Joan lleva meses insistiendo en que es inadmisible que mis padres no lo sepan. No entiende, quizá, que hay muchas cosas que yo no comparto con nadie, más que conmigo mismo, y que mis padres se encuentran fuera de mis espacios emocionales. Sea esto bueno o no. Cada uno hace lo que puede, pienso. Al imprimirla se me ha puesto el corazón en la boca, mientras voy a la habitación de mis padres y le tiendo la nota a mi madre, que está echando la siesta. Algo dentro de mí chilla lo ridículo de todo esto. Mi madre lee la hoja y reacciona con cierta incredulidad y sin alarmas. Luego, hablamos un poco del tema, generalidades, nada más. Sospecho que no comprende muy bien qué implica el prolapso. O, más bien, ¿cómo deberían reaccionar unos padres al descubrir que sus hijos no gozan de la salud que se les presupone a esa edad? ¿Qué es lo que está pensando mi madre ahora mismo, las mejillas rojas y el aire somnoliento de la post-siesta? Acabo yéndome de la habitación con la sensación de haber hecho algo inútil.

 

Las otras Historias de una válvula.

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