Luz. Mucha

All is full of love

mientras atravieso Villalbarba

(y tú,

sonrisa con patas,

vuelas a Pucela).

Las ruinas se alinean

con mi nostalgia,

horizontes imprecisos

(a dios gracias),

¿son molinas, o espectros?

Quién pudiera tener

sobre las manos en ofrenda

todo este cereal seco.

Efímero recuerdo

de cipreses muertos en Ávila

y caminos imposibles en Montreal.

Si es que también nosotros

vamos a un lugar

a donde no llegan los coches.

Garabateo sobre La canción

de los vivos y los muertos,

pero espero que la señorita Ward

no se enfade por mis garabatos.

También espero

que este autobusero

no quiera disimularse Pablo Und Destruktion.

Y aunque esta tierra rezume sangre,

Heil Vox mediante,

la verdad es que yo

no veo más que luz.

Mucha.

 

Otros poemas, aquí.

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