Gingsbergiano en Palermo

No encontramos estrellas en el Hollywood de Palermo, a todas las mató el calor húmedo

pero pronto nos invaden los colores, como quien escupe ríos nuevos sobre una llanura

En una pintada leo: Love pa’l que lo quiera, el amor tropical

Por aquí y por allá, brotan citas de Cortázar,

pero su placita dedicada resulta hasta vulgar,

o quizá es que Julito era demasiado para cualquier plaza,

y justo aquí me entran ganas de leerle de nuevo, de leerle más,

la vida es una rayuela,

una rayuela, una…

Se contradice Buenos Aires, encerrada en sí misma:

decenas de cruces con encanto, negocios y tiendas bohemias,

la gentrificación que seduce pero que, como los victoriosos injustos, no convence,

¿dónde quedaron las villas miseria?

Personal Fest 18, Scandal y los artesanos de la cerveza,

una autocaravana herrumbrosa y a su sombra una marabunta de palomas que debaten el futuro de la nación

Me seduce un árbol con las hojas verdes y brillantes con forma de pulmones

Entreveo el lujo de una clínica médica privada, esa es la Roma que encontramos en Palermo,

pero también encontramos a un Gante, que sin duda nos trajo aquí

Dragones Quilmes, punteado del cielo y su maza, el rugido bajo las alcantarillas

A un lado, poliamor alcohólico, leo: No queremos ser tu única cervecería, queremos ser tu mejor club

Y por fin una rayuela medio pintada en el suelo, ¡ya era hora!

Aunque lo cierto es que, más que en Cortázar, en quien voy pensando es en Kerouac

y en las palmeras aladas que exhalaba cuando la bencedrina lo ponía místico

La filosofía del té, la única que debería existir, inundando una habitación,

y que esa habitación sea lo único que exista,

esa filosofía es, debería de ser, la única, la calma de las hierbas infusionando

y todas las emociones humanas depositándose sobre el suelo como las hojas de otoño

Porque el tiempo crepita:

el territorio, los climas, los mercados, la miseria, los esperpentos, Galicia, los suspiros, la insoportable intensidad de la vida cuando decide acelerarse, Paula que toma fotografías

Porque Today is a Good day, God bless, que se lo digan a Oliverta en la esquina de las flores,

tras ella se lee un histriónico Sea feliz y no joda al prójimo,

¿usted prefiere a Burroughs o a Bukowski?

¿Loco activo, loco pasivo?

Guarrea una estatua indecente entre la maleza,

por todas partes kakis, y el gris de la humedad, Sagunto y su insospechada resistencia heroica,

probablemente otra ficción de la historia,

porque la historia no existe,

la historia es una ficción colectiva que decidimos creernos,

la historia es una ficción que no merece consideración alguna, una vulgar mentira

Pelean palomas, pelean plantas carnívoras, pelean los perros, pelea los humanos, pelean las hormigas en eterna hilera, pelean los mosquitos en el campo de batalla

que es mi cuerpo

Porque belleza es un parque japonés en mitad de Buenos Aires,

belleza son que resistieron la bomba de Hiroshima y viajaron a ultramar

En donde los Mensajes de paz:

Pelé es mejor que Maradona, Messi no tiene ni mundial

Muy cerca, carpas enormes que respiran aire por puro tedio

Contemplamos asfixiados, deshidratados, la enormísima flor artificial del espíritu humano:

¿sueñan los humanos con vegetales eléctricos?

La libertad es responsabilidad;

nuestras vidas, arte efímero;

ese miserable partiendo el hielo de los jugos en una papelera infectada,

pura ironía de nuestro paso por la Tierra.

Nos encerramos en el frío que se encuentra entre Afrikia y Evropa,

entre el Pacífico y los Dire Straits,

entre las judías con zanahoria y patata

y Apparat y una Quilmes bien fresquita;

entre Palermo y el centro.

Bailemos un rock,

aunque no sepamos bailar.

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